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Vinaigre de cyprine tiède

Les routes ruinent les parterres d'herbes cramées, la silhouette lourde des passants, les corps fourbus dans une gélatine d'air chauffé à blanc. Bien... Polo. Bien Polo avance et tente de rattraper sa voiture garée dans le terrain vague. Son visage pue la vulve de Vera, vinaigre de cyprine tiède. Dans le dédale de ses pensées, il revoit l'être qu'il fut, devant le miroir, les cheveux lisses tirés par la brosse. Les produits de beauté, la peur au ventre. 
A la radio: "Que ceux qui ne feront pas le bon choix sachent que nous feront ce choix à leur place". 
Il dégage les tubes vides de Prograf, de Prednisone et de Prednisolone. Vera le hante. Il secoue la tête pour effacer cette Lucifer, ses chicots de prédateur, son sourire de ténèbres qui s'effondrent. Bousillé. Torturé. Il démarre. Le moteur gronde. La bête de sport, la fusée traçant sur l'autoroute déserte. Tout juste quelques voitures de flics toutes sirènes hurlantes à contre-sens. La sueur sur so…

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