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Des utopies armées de tasers

Les crachats inondent son visage

Toute une ville qui sentait bon le Buffalo Grill

Une sorte de néo-Moyen-Âge numérique, une sorte de féodalité sauvage et digitale

Cordes d’eau de pluie noire pétrole

Je suis content d'aller acheter le pain en bagnole

L’enfant est peut-être mort

Des portes fermées violemment dans ma gueule

Sa fraîcheur baisable est abîmée

Une main au cul. Une baffe perdue.

La mort déviée de son lit qui inonde la civilisation

Des rêves de bûcheron ou de criminel, de partouzeur ou d’amputé à vif

Faut bien bouffer ma sœur

Je ne suis toujours pas Charlie

Le Nobel de la guerre