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Editions Burn-Out, Dépotoir des manuscrits et Labo d'écriture
Articles
Des utopies armées de tasers
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Les crachats inondent son visage
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Toute une ville qui sentait bon le Buffalo Grill
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Une sorte de néo-Moyen-Âge numérique, une sorte de féodalité sauvage et digitale
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Cordes d’eau de pluie noire pétrole
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Je suis content d'aller acheter le pain en bagnole
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L’enfant est peut-être mort
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Des portes fermées violemment dans ma gueule
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Sa fraîcheur baisable est abîmée
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Une main au cul. Une baffe perdue.
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La mort déviée de son lit qui inonde la civilisation
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Des rêves de bûcheron ou de criminel, de partouzeur ou d’amputé à vif
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Faut bien bouffer ma sœur
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Je ne suis toujours pas Charlie
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Le Nobel de la guerre
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