Ce goût pour le sang, le sexe et la destruction

Mon test de cancer colorectal est là sur le coin du bureau qui fait office de range-bordel. Un test pour moi, posé là. Dès que je m'assois au bord du lit, une couil-le échappée du boxer, les paupières pétées, plaquées au sol de ma vie, il est là à me toiser. 

Il est chaque fois l'heure de se ronger dans l'obscurité de l'avant-matin, la main tremblante et le doigt imprécis sur l'écran qui cherche à relancer le réveil dans 10 minutes. La nuit, l'alcool encore consistant dans les veines, cette saleté de front dans l'étau et cette artère gonflée à l'angle de la tempe…

Un test gratuit parce qu'un demi-siècle vaut un bon quintal de doutes, d'anxiétés et de soif d'évanouissement. Ça vaut certainement un test envoyé comme un pari sur la suite de la vie. On n'a pas envie de connaître la suite. C'est ce qu'on apprend quand la suite rétrécit diablement vite. Ça fait près d'un an qu'il est là. Je me dis qu'il est peut-être périmé ce test ; qu'il ne va donner que des résultats foireux au labo… Qu'ils vont me dire que je n'ai rien alors que peut-être, j'ai quelque chose… Un immense spectre de doutes m'envahirait, si bien que je pense préférer les angoisses générées par cette nouvelle journée de boulot… le goût amer du mauvais café, l'odeur infecte des aérations de rue, les bonjour faux culs des collègues au bureau et ce goût pour le sang, le sexe et la destruction vissé dans la gorge. Dans l'écran numéro deux, je balance les vidéos. Je dis que je suis en visio, qu'on ne me dérange pas ; et j'écoute le son des os qu'on casse, mon casque installé sur les oreilles. L'immonde côtoie les merdes Excel et les IA expertes. 

Je reste là. Assis. Le test. Le train. Le taf. Le lit. Dormir et ne plus me réveiller… 

Tous mes textes sont issus de mon cerveau à 100%. Mes visuels sont souvent créés avec des IA à dessein.