Le mépris de classe du prof, du fils à papa, du bobo

Une fois qu’ils sortent de leur place, ils se prennent des volées de plomb de toutes parts, à droite, à gauche, de l’extrême-droite à l’extrême-gauche. Ils ont peur, ils sont de plus en plus agressifs, ils ne savent pas que tout le monde ne souhaite qu’une chose : qu’ils ferment leur gueule, qu’ils retournent dans le boui-boui de bobos, leurs fêtes foraines, leurs spectacles de cirque et leurs concerts de mecs en sandales avec grands ongles jaunes et sales. Les clichés, et alors ?  Ont-ils seulement une seule fois décidé de parler à ces gros beaufs dégueus de prolos qui votent FN ? Ceux du Nord, du Nord-Est, des pauvres types qui ne veulent pas blablater 5 minutes dans un micro sur la place du centre-ville des riches et des classes moyennes supérieures… Le mépris de classe du prof, du fils à papa, du bobo pour le gros français qui picole, qui regarde Patrick Sébastien, qui écoute de la variétoche, se bidonne sur Hanouna, les Visiteurs 3 ou qui s’éreinte devant Plus Belle la Vie. Sa journée dans les entrepôts, ses envies de barbecue, ses espoirs réduits à l’état d’allocations chômage ou de missions intérims aux allures de purgatoire… Loin de lui l’idée de faire chier ses congénères, les nuits sont noires, les trottoirs trempés, le bout de la rue comme seul horizon. Elle et son fils. Madame Damour, longtemps femme de ménage chez un richissime donateur. Engrossée par un abruti aviné du matin au soir, la langue pendante, les murs cassés à coups de poing. Madame Damour a quitté Haïti pour faire les ménages de ce grand humaniste en Guadeloupe. Puis ce grand humaniste est mort. Et Madame Damour est venue chez son cousin haïtien de Saint-Ouen l’Aumône. Si loin les discours de révolution. Il faut faire manger le petit qui grandit sans père. Le père disparu dans le grand séisme. Et puis cet homme bleu transit par le froid qui fricote avec la mort, l'ordure aux lèvres, le jean vieillot, les tennis à scratch. Et elle et lui, et eux, ces personnes, ces riens, ces chiens des périphéries qui n'ont jamais été aimés par l'école, les flics, les autres comme lui mais à la peau pâle. Des portraits, des trimeurs, des feignasses, des malades, des beurrés, des pas fufutes, des qui foutraient la honte en soirée à ceux qui veulent ré-enchanter leurs privilèges de classe. J'arrête ici. C'est vain.

Léonel Houssam