La foule qui scrolle - Chronique des Parallèles 41

 

Coincé sur mon siège. La foule a mauvaise haleine. Elle a les yeux vitreux. Elle a le nerf sciatique coincé, boiteuse, peineuse, arc-boutée ou accrochée aux barres de pole dance du wagon, tentant laborieusement de secouer son vieux cul de trimeuse. La foule, cette employée fourbue à la nuque pliée par la fatigue. La foule frotteuse, la foule enveloppée dans ses tubes braillant dans ses écouteurs. La foule qui scrolle, la foule qui cache cette dépression profonde. La foule se console avec des tickets resto, un café à la machine, une discussion flasque sur le devenir des enfants, la préparation des prochaines vacances en Espagne ou les problèmes de robinetterie. La foule silencieuse contre la foule bavarde. La foule fendue par un “je suis sans domicile fixe, un ticket restaurant, une petite pièce ou un sourire”. 

La foule qui fuit du regard, qui détourne le visage. La foule fourbue qui rêve de son week-end, qui vote à droite, qui vote à gauche, qui s'abstient… incontinence démocratique, strangulation numérique, hardcore climatique… 

La foule mal sapée, la foule glissant sur les rails, sur les routes, la foule qui cherche un emploi et celle qui cherche à le quitter. La foule et les fauves qui la surveillent, qui hument les éléments pourris, dysfonctionnels, dangereux, menaçants, à la marge… La foule fatiguée se rassure comme elle peut. 

La foule fabuleuse éclate en milliers d'êtres fantômes qui, pour la nuit, s'enseveliront dans leurs cauchemars, leurs insomnies, leurs films pourris, leurs plats réchauffés, leurs douches brûlantes, leurs violences conjugales et leurs passions molles…