La brutale stupidité de mon esprit lorsque j'ai accepté de suivre ce mec derrière la station service. J'avais fait le plein. Je roulais ivre depuis deux heures du matin. Nuit arrosée, déhanché dément au milieu de jeunes sportifs et sportives déglingués par cette techno hardcore de leur génération. Soufflé, expulsé de ma raison, je suis allé jusqu'au camion, dans l'odeur de sa peau noire pas lavée de plusieurs jours, je lui ai laissé le pain, la mie, les miettes et mon môle de mâle. Sa cabine était décorée pour Noël. Des guirlandes illuminées, des sièges en cuir, un accoudoir d'empereur, un rideau marron très seventies. Et la douleur. Son frein dans mon crash, sa veine épaisse dans le cou et sa bave… Nos râles, mes cris, ses grognements. Ma douleur et son plaisir dans la lumière moustiquaire d'un petit lampadaire qui bandait face à son camion…
On a parlé ensuite. J'avais le cul irrité par les sillons sanglants qu'il avait formés. Mon cœur ne cesse de ne pas cesser. Et sa douceur soudaine, presque sa honte, l'odeur comme celle d'une pisse de ménopausée dans les guogues d'une aire d'autoroute. Il parlait, parlait encore, s'épanchait. Sa mère croate, son père congolais. Sa femme vietnamienne et son beau petit garçon qui réussirait tellement mieux que lui à l'école. J'étais blotti contre lui comme une femme fragile. Fluet, feignant l'écoute pour mieux me repaitre de l'essence salée de l'odeur de sa peau.
Comme il balbutiait parfois des excuses, je l'encourageait avec des "hum hum". J'avais sommeil et je me suis endormi, contre lui, lui contre moi jusqu'au matin pétri par les doigts mous d'une aube grise. J'eus honte. Et j'eus de la satisfaction. J'eus peur et j'eus une tasse de chicorée bouillante avec une clope au pied du camion. Avant de repartir vers l'illusion d'une vie normale. Nous nous sommes serrés la pince, qui sentait largement nos liquides asséchés… Un manche dans les yeux, une complicité de plaisir et de douleur. Je n'aurais pas dû.
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