Le monde comme dans un coffre à jouets

 

On ne se pose plus de questions, nous glissons, nous flippons, nous voyons bien que ça tombe, que ça rebondit sur des parois abruptes. On voit bien que nous sommes le petit personnel des machines, des algorithmes, la vessie pleine, l'envie permanente de dégueuler, nos avenirs réduits à la portion congrue de l'espoir. Le fou est devenu la conscience, l'analyse, la vérité. Le fou qui crie, le fou qui guette, le fou qui tue, le fou qui fait semblant d'être fou. Il est le seul qui ne peut être exploité par la machine. Il est le seul qui n'obéit pas, qui refuse, qui brise. Le fou fait des bulles avec sa salive et savoure, sans s'asservir, la vue sur la masse informe des honnêtes gens, de "ceux qui se lèvent tôt", de ceux qui paient leurs impôts et l'acompte pour la place de camping des vacances.

Le fou baise et étripe. Il trifouille dans le monde comme dans un coffre à jouets, chopant sans pitié ceux qui délèguent leur esprit à la machine. Cette dernière ronge leur mémoire, leur capacité de réflexion, d'adaptation; elle contrôle le temps, les mouvements dans l'espace. Elle aliène, elle abrutit et démonte pièce par pièce les briques brûlantes de l'âme. Il n'y a plus de vérité sauf pour le fou qui n'a jamais pu s'adapter au monde "normal". Il est libre de ne pas savoir qu'il est libre... Les machines ou les Hommes sont pour le fou ceux qui bâtissent la destruction. "Ce monde de fous" n'est pas le sien. Mais qui est le fou ? Sais-tu toi qui il est ?

Projet en cours de production. Tous mes textes sont 100 % sans IA.