Nebuloïa

Je sombrais peu à peu dans ce que j'appelais la Nébuloïa qui évoquait une brume mentale où je doutais de mes propres soupçons, comme si les pensées se perdaient dans un brouillard incertain, une sorte de kyste énorme et mou rempli de songes aussi corrosifs que l'acide. J'étais convaincu et confus à la fois, incapable de distinguer le vrai du faux. Un souvenir clair du trouble énorme qui me submergeait. L'impression d'être le seul touché par cette sensation me poussa à m'isoler jour après jour, un peu plus encore.

Je me rappelle.

La mémoire est un rêve que l'on considère comme vrai. Une réalité choisie sur l'étal bien achalandé des récoltes oniriques.

Le marasme marécageux dans lequel je me fabriquais une peau des doigts fripée "comme les vieux". Drogues, alcool et journées identiques, vautré sur mon matelas installé face à l'écran et la console de jeux. Rideaux fermés. Pouce douloureux à force de scroller et de publier des posts furieux. Troll bourré, dans une piaule minuscule, crasseuse, baignée dans la lumière jaune et faible d'une petite lampe de chevet.

Je me souviens oui.

Des mois, des années - je suis incapable de me rappeler - à jouer, à me goinfrer de tacos, de kebabs et de bobuns, à me cogner des réels d'un camp contre un autre. Le monde devenait peu à peu un artifice d'hallucinations. Tout le monde disait vrai et tout le monde disait faux. Tout le monde avait raison et tout le monde avait tort.

Ce texte est un extrait de mon nouveau projet en cours de réalisation. Tous mes écrits sont 100% issus de mon cerveau. Zéro IA.