Passer, repasser... | 09 juin 2007


Les mains dans les poches dans un pays où il fait encore froid l'hiver (oui moins froid qu'auparavant, mais tout de même les lèvres et la peau gercent si vite, vraiment). Il y fait nuit presque la moitié de l'année. Les filles ne sont sexy que dans des boîtes pourries où l'on écoute volontiers ABBA, Europe et Ace of Base... Bertrand ne comprend pas un mot de cette blonde platine, ses yeux bleus et le dessin avalanche encore de sa croupe de chiennasse. Il pense comme ça les femmes maintenant, maintenant qu'il a compris qu'il ne servait à rien de les penser les femmes, pas plus qu'elles ne pensaient les hommes, au fond. Fuyant. Elle avait un front fuyant qui laissait voir sa bouche pipant son sexe moitié raide. Il regardait une espèce de Canal + local avec des rubriques politiques mêlées à celle qui encensent les gadgets des temps modernes (on finissait vraiment par trouver ça excellent qu'une fille de 15 se fasse du bien avec un sex-toy, abrutie par l'incipide hurlement de Tokyo Hotel...)... Il ne comprenait rien. Connaissait cependant tous les codes, Bertrand... Ceux que l'on ne cachent plus: l'apologie de l'argent, du néant et du sexe méchant. Allons.
Andy verol

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