JUSTE DES COUCHES DES CROÛTES DES CRIMES PIXELISÉS DES COUILLES BLEUES des hémorragies

Tu le sais, c'est l'heure de dormir, de se caresser, de démonter l'armoire, d'effacer les notifications, les milliers de putains de mails, de sms, de pauvres les côtes dehors, la soupe blanche dans la bouche sèche, c'est le jour de couper court, de pointer le doigt sur les tours de verre, les enchevêtrements d'autoroute, c'est le jour, c'est la nuit, c'est le moment de se taper le sexe sur le macadam dur les dents cassées, les mains fluettes dans les fesses, c'est le moment d'être romantique, de déchirer l'Histoire, la retourner à quatre pattes et crier qu'il n'y a plus de SENS IL N'Y A PLUS DE SENS JUSTE DES COUCHES DES CROÛTES DES CRIMES PIXELISÉS DES COUILLES BLEUES des hémorragies, c'est le jour pour l'humour, pour sourire, faire chavirer cette chienne de barque, c'est le jour des enfants, du démembrement, c'est le jour des chefs, des juifs, des noirs, des morts, des chinois, c'est le jour des océans, des vagues gigantesques qui lèchent la peau cartilagineuse de la planète mère. C'est l'instant, c'est la seconde, c'est la seconde, la seconde pour frapper ferme le tas de factures, de monticules de corps-fractures... C'est le jour du jouir et du beau, c'est jour du bien et de la bile...

L. Houssam