On va s'manger les gencives dans l'local à poubelles

On fait une pause bien méritée dans un local à skis abandonné au niveau du 25 des Genottes. Michel a un sandwich au pain imbibé par l'eau de pluie qu'on s'est pris sur les casques. On écoute de l'Acid Old Skool en boucle sur le portable de Charlie qu'il est parvenu à recharger hier midi. On clope, on calcule pas, on climatise notre système nerveux avec ce jus de techno nostalgique. Un des plus jeunes nous traite bien sûr de vieux cons ringards. On s'en fout, on fuite dans les 90's avec plaisir en attendant la prochaine attaque. C'est calme, pas un tir. Elliot me regarde comme une vierge en chaleur. Je sens bien que ça va passer à un autre stade. A moi de faire gaffe à ne pas vider mon chargeur dans ses burnes... "Come on l'fat boy, on va s'manger les gencives dans l'local à poubelles, excuse-moi, EXCUSE-MOI! EXCUSE-MOI! Come on l'fat boy, on va s'dégouliner sur les textiles dans le chill out crasseux!"... Dans l'obscurité, l'écran du portable offre d'une lumière bleue ondulante, une bonne façon de se faire localiser et sniper par les greluches barbues qui nous font face. Humpf, on ne sait plus trop ce qu'on doit faire. "Somebody gueuleeeee dans la nuit!". Une voix de sorcière centenaire qui décolle dans les airs avec le diesel à pas cher au cul... "Il est minuit les gars, ça va commencer à canarder"... ça loupe pas, on voit les flèches de feu dessinées au cutter dans l'air lourd de la nuit...

Léonel Houssam