Des baisers volés à des Bouches puantes

L'heure qui ne dit pas son nom, des culs en robe vichy, des canettes à la main dans une atmosphère de sueur, de vigiles nonchalants scotchés sur le battant des portes, des airs tétanisés des fumeurs, des tongs tièdes aux pieds, des baisers volés à des Bouches puantes, les rythmes répétitifs, les duels loucheurs des gnomes bourrés, pisser à côté d'à côté de la mare de pisse qui encercle la cuvette qui déborde et déambuler jusqu'au robinet à poussoir, eau froide et conversation entre urineurs, ristourne sur l'éclairage agressif d'ampoules nue et sur les semaines spongieuses comme des prépuces multiples piétinés. Tiens-tu le temps ?