Leur République. La viande, les ventres pleins.

"D'où vient cette viande ? Putain qu'elle est bonne et juteuse !"

Tout le monde rit autour de la table. Quelques détonations leur parviennent mais ils n'y prennent pas garde. Ils sont au chaud de leur amitié inflexible, baignant dans l'ivresse, les organes en forme, les bouches bavardant, les hormones affolées. Ils lèvent leurs verres et blaguent. Pierre continue à chauffer l'assemblée en réitérant son admiration pour Staline: "C'est autre chose que Trotsky et Hutch". Fou rire, viande mastiquée. Claire jaillit dans le petit salon avec un nouveau plat de bidoche grillée sur le barbecue improvisé dans un caddie métallique stationné au-dessus d'un foyer de cendres incandescentes. La joie, les tapes dans le dos, le whisky, les cigarettes, les rires, les armes posées à portée de main... Mais l'ennemi attend tapis, terrassé, inquiet, dans l'attente.

Ils rongent les os, ils sucent les cartilages, ils balancent les déchets aux deux boxers affamés bavant autour de la tablée. La liberté. Leur République. La viande, les ventres pleins.

"On est le seul endroit au monde où Dieu laisse la liberté s'exercer".

Pierre sort son chibre et se branle. Personne n'y prête vraiment attention sauf peut-être Kévin qui aimerait en goûter la saveur, le sang, le brûlé de la viande emplissant encore sa gorge et excitant ses papilles. Le pénis luit et rougit sous la pression de la paume refermée. Le sperme s'éparpille sous forme de gouttelettes impeccablement sphériques et d'un blanc laiteux gourmand... Les rires. Les verres que l'on cogne. La viande que l'on mâche. Les détonations qui rythment les échanges...

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