Une main au cul. Une baffe perdue.

Dans le bar obscur éclairé par des centaines de bougies, les hommes s’entassent. Ça pue la sueur, la merde, la pisse séchée, la bière de maïs et le vice. Une vitre. Cassée. Un arbre. Penché. Des lignes de crête, des cris de chouette. Un chien errant. Des bras ballants. Elle sourit. Des graines broyées sous ses souliers. Des cris de bête dans la réserve. Une main au cul. Une baffe perdue. Des rires méchants. Elle commande une bière. Des bulles. L’amertume en bouche. Souvenir de la queue d’un client. L’enfant tabasse son ventre. L’alcool l’emporte déjà. Elle taxe une clope qu’elle fume mollement. Depuis son tabouret, accoudée au bar, elle toise tous ces porcs sur le qui-vive, les yeux baiseurs posés sur elle.

Extrait de « Reine-Mère »