La bombe H s'écrase sur mon jean slim...

La version calcaire, c'est le temps présent, sept milliards de bipèdes se noyant dans son océan d'électricité croupie. Quelques pas encore, des vestes, très peu, des torses nus perclus de mélanomes malins 

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Dans la poussette en pétrole, l'enfant à l'espérance de vie programmée au maximum ingère et inspire la mélasse métaux lourds, les gaz lourds légers transparents, les bombardements minutieux des écrans couches pleines de merde. 

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Mains dans la poche, la bombe H s'écrase sur mon jean slim...