La vie est une vieille du lundi

 

Quoiqu'elle dise, on dit d'elle qu'elle n'est qu'une idiote, qu'une pute, la providence ou l'infâmie. Mais dans les jus de papa sur le tapis, dans le tissu griffé du canapé, elle patauge. À l'ère du beau sur l'écran, la haine dans les pixels, elle pullule dans cette solitude qu'elle encule.