L'âme est l'hydre intime, le chant de bataille permanent qui s'est imposé à la naissance. Qui se rappelle de sa naissance ? Qui vivra vivant ? Qui ne trahira jamais ? Qui avouera qu'il n'est ni dans le camp du bien ni dans le cas du mal ? Qui osera dire qu'il vit les deux, qu'il a détruit, qu'il a été coupable et victime ? L'âme de ceux qui ont vécu conscients, pas celle des enfants, pas celle des amnésiques...
Qui a conscience que son âme ne lui appartient pas, que l'individu n'existe pas ? Qui sait que désormais il est multiple ? Qui sait qu'il existe aux quatre coins du monde ? Quand j'ai vomi dans la cuvette des chiottes de ma cellule, j'ai compris qu'ils me confondaient avec quelqu'un d'autre. Ils m'accusaient de crimes que je ne me rappelle pas avoir commis. C'était une tempête furieuse qui a ravagé mon esprit, se répandant dans mon corps comme une gangrène boostée par la peur. Ils m'ont interrogé durant 48 heures. J'en avais marre. Je n'ai pourtant rien avoué. Dans leurs dossiers, j'avais été sur plusieurs continents, j'avais fait le mal partout.
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