Tout ça n'est que mensonge, illusion, invention.

 

Je ne sais pas ce qui m'a le plus affecté. L'intello craquante qui avait fini par gober mon cerveau ou mon chat dont j'appris l'addiction à la cocaïne lors de sa visite annuelle chez le véto.

J'étais pris en étau, entre cette rupture lamentable dans les chiottes d'une aire d'autoroute et la perspective d'une vie aux côtés d'un chat junky qui serait une nouvelle bonne raison de ne pas arrêter la neige.

Bien que tout ça est parfaitement réel dans ma tête, je sais pertinemment que tout ça n'est que mensonge, illusion, invention.

Cette mésaventure stupide n'a absolument aucun sens. C'est tout juste bon à créer une situation tragi-comique dans l'un des chapitres flamboyants d'un roman de combinard, de petit joueur de la littérature.

Ceux qui osent des histoires scabreuses, des contes aussi imaginatifs que fades.

Non. Vraiment non.

Ces souvenirs ne sont que des créations de la Chose, ce genre de conneries que tous les faux écrivains utilisaient pour briller sur les réseaux sociaux.

Ça jouait aux lettrés et ça vendait ses daubes à d'autres faux écrivains…

Ce souvenir est trop réel, trop précis, trop scénarisé. Il ne laisse aucune place au hasard, à l'imprévu…

L'émotion n'y est pas, les odeurs non plus.

Ce qui devrait puer n'a pas d'odeur.

Ce chat, c'est le mien mais il n'y a aucune trace de lui dans mon âme.

Pareil pour cette intello.

Je ne ressens pas les choses comme ce souvenir le laisse entendre.

Elle n'existe pas vraiment.

Elle est comme le souvenir qu'on aurait d'un tas de gravier.

Il n'y a rien de plus horrible que de vivre avec des millions de faux souvenirs.

Il n'y a rien de plus dégradant que de vivre des souvenirs que l'on nous impose...

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Projet en cours de production.

Tous mes textes sont issus de mon cerveau.

Certains visuels sont créés avec des IA à dessein.