Dégradé d'un orage d'hiver

 

Dégradé d'un orage d'hiver. Ce truc pervers d'une époque qui part en boules. Du bien et du mal, de la vérité et du mensonge, il ne reste que nos yeux hackés par le scroll frénétique. Un jour, je le sais, je ne viendrai plus ici. J'aimerai les orages d'hiver et les vices qui auront l'odeur des bactéries rances qui pullulent sur le corps.

En attendant, je me murge pendant qu'on purge. Je profane pendant qu'on fane. Je souris pendant qu'on se démolit... Ici, devant l'arc-en-ciel, au son des fleurs colorées, j'ai rencontré cette seconde merveilleuse que le ciel offre, si tant est qu'on ose encore le regarder... Ce danger.